Vaca lechera

La leche tiene un origen y es la ubre, la ubre tiene un origen y es la vaca...
Mirada interna a un seno materno,
el cara y sello de una teta lechera, de una vaca lechera.

El ojo de sauron

Leyendas inmersas en tinta gringa
peor que la tinta china
mutan y evolucionan positivamente
en tinta de calamar

está en todas partes
saurón
el verdadero ojo de saurón
soplón
dios
pseudo mirón
adicción...

[i]DISCURSOs familiarES[/i]

Ahora que se me seca la mollera
y mis infertiles pies
se convencen de sus carentes raices

Ahora que la bastarda angustia
encuentra sus pares en los míos
y aprendo a humectar cada uno de mis pesares
con lagrimas de turbulentos
grados
alcoholicos.

Ahora que me pudro
bajo el festin de mil gusanos
decido hablar y vivir
en el recondito y mas sucio
lugar de sus oidos
germinando como la mala hierba...

desde mi lecho y nuevo hogar declaro...

entropia...

Se me pruden los pies en esta tierra,
se me pudren como tambien lo hace la razón...

(que no me rima con corazón)

Anhelado viento sur...

Este asquerozo dolor me da una tregua
humectada de vinagres manjares
que se funden en mi cuerpo
en mi sangre

el oleaje que siento mientras me hundo
sabe a viento norte
a fríos despertares
a amneceres de melancolía y cigarrillos

ni el quejumbroso orgasmo de la muerte
me daria la calma de un viento sur
ni el paraiso nocturno de tacones aguja
con nubes de latex, tabaco y amor... no

Ciudad de Tacon y lentejuelas...

Arraigado al papel
Escribo con mis raices
que emergen desde la tierra,
en mi tan amado lecho
en donde encuentro mi sangre
mi fuego, desamores sumergidos
en el profundo reflejo de las lagrimas
que provocan tu ausencia...

...el cemento profanó tu olor de niña
tu infancia vivida en la ceguera
se durmió con el ocaso de un dia de invierno
Cuentan los astros que naciste para ser puta
del ayer, hoy y del mañana...

Escribamos en prosa, mientras el poema no está...

...Hoy en día el verso se manosea y se enaltece, llueven autodenominados poetas de aceras y vitrinas, se reconoce a copiones, simuladores , embusteros, como el yet set criollo de la literatura, hoy vemos a muchos jugando a escribir. Juegan , se conocen, en una etapa de plena masturbacion, de adolecente escritura, y con ansias de grandeza, se lanzan inmaduramente a un mundo sumamente complejo,el verso merece respeto, la poesía y sus posibilidades también...Odio el maldito trono de Neruda, que se lo coma el lobo, el lobo de Harris, para acabar en el anteparaiso de Zurita...