Ciudad de Tacon y lentejuelas...

Arraigado al papel
Escribo con mis raices
que emergen desde la tierra,
en mi tan amado lecho
en donde encuentro mi sangre
mi fuego, desamores sumergidos
en el profundo reflejo de las lagrimas
que provocan tu ausencia...

...el cemento profanó tu olor de niña
tu infancia vivida en la ceguera
se durmió con el ocaso de un dia de invierno
Cuentan los astros que naciste para ser puta
del ayer, hoy y del mañana...

Escribamos en prosa, mientras el poema no está...

...Hoy en día el verso se manosea y se enaltece, llueven autodenominados poetas de aceras y vitrinas, se reconoce a copiones, simuladores , embusteros, como el yet set criollo de la literatura, hoy vemos a muchos jugando a escribir. Juegan , se conocen, en una etapa de plena masturbacion, de adolecente escritura, y con ansias de grandeza, se lanzan inmaduramente a un mundo sumamente complejo,el verso merece respeto, la poesía y sus posibilidades también...Odio el maldito trono de Neruda, que se lo coma el lobo, el lobo de Harris, para acabar en el anteparaiso de Zurita...

Al respetable verso...

Tal vez escribiese un verso medio borracho
y sin lucides alguna
pasearme por los senderos de tu cuerpo
con los mas sucios pensamientos a cuestas
Sentir tu respirar caliente
tu aliento a libertad
que evoca los mas tiernos parajes
para así saciar el fuego de mi infierno
que consume tu carne, tu aroma, mi cuestionable existir